Письма Мои письма о том, как пронзительно грустно Расставаться с поверженым Карлом В одежде, залатаной мхом. Там все как и прежде - Вислоухая Марта в надежде грызущая мел И вежды слезой умывающий слон. Он такой же как ты, ему также облом. А письма, они горят быстро. Быстрей, чем идут телеграммы. А ночь коротка настолько, Что вот уже стали тусклы Костра взлетевшие искры, В котором сжигают письма, Оплакивая постскриптум В три слова о самом главном. А не лечи меня, лечащий врач, это тебе не поможет. А не лечи меня, доктор, это тебя не спасет. Хотя все еще может быть кто-то меня и умножит, Но только не здесь и не сейчас, и только не тот, Который точно как и я, только наоборот... 1999.
